"pronto, dottoressa tic tic? avrei bisogno di un consiglio/un conforto/una linea di condotta"
"mi dica, elasti"
"ecco… lo hobbit piccolo… ultimamente è inquieto. be’, ultimamente… da quando è nato il microbbit. all’asilo pare sia aggressivo con i compagni, che non riesca a concentrarsi nelle attività, che si metta in continuazione le mani in bocca. insomma ha una regressione. a casa… be’ a casa di giorno va tutto bene ma di notte dice che ha ‘paurissima di tutto’ e si sveglia spesso e io ormai sono l’ombra di me stessa e… che devo fare secondo lei, lei che è il mio astro, la mia luce, la donna che avrei voluto avere accanto se non avessi scelto di avere accanto un uomo?"
"lui non ha paura. esprime un disagio e bisogna scoprire il bandolo della matassa"
"il microbbit mi sembra un fantastico bandolo"
"troppo vago… bisogna scoprire quale è esattamente il bandolo per poi scioglierlo"
"quindi?"
"quindi posso indicarle uno bravissimo neurospichiatra infantile"
"neuropsichiatra infantile??? per lo hobbit piccolo??? scusi un attimo. mi devo sedere"
"cos’ha contro i neuropsichiatri infantili?"
"non ho niente contro i neuropsichiatri infantili. a pensarci bene anche a me sarebbe piaciuto fare la neuropsichiatra infantile ma… non so. se ci andassi, se ci portassi lo hobbit, mi sembrerebbe di sparare a una mosca con il bazooka. perché questa è una fase transitoria. spero. perché mi sembra tutto molto normale…"
"…"
"o no?"
"certamente è normale. è una fase che potrebbe passare presto. ma se non passasse presto…"
"neuropsichiatra e via"
"già. e poi lui è bravissimo, sa?"
"immagino immagino. magari aspettiamo un attimo. vediamo come evolve la situazione, come evolve lo hobbit, come evolvo io, come evolvono le nostre notti"
"il neuropsichiatra non scappa. e nemmeno io"

questa sera, a letto, lo hobbit piccolo, avvinghiato a elastigirl, accartocciata al suo fianco, non ha detto: "mamma, ho paula di tutto", come nell’ultima settimana.
ha detto: "mamma, io vollio essele fillio unico".
lui, il neuropsichiatra infantile, può attendere.

"buongiorno! sono le 7. dovete svegliarvi, nani!"
"mmmmh!"
"bleah"
"su dai. c'è il sole"
"il papà dov'è?"
"a londra"
"e il flatellino dov'è?"
"è di là che dorme"
"ma tu cosa tifi?"
"in che senso cosa tifo?"
"del flatellino. tu cosa tifi del flatellino?"
"io a quest'ora certe domande non le capisco. spiegati nano piccolo"
"uffa mamma! adesso non dico più niente. sono offeso. e non pallo nemmeno più. oh-là"
"va bene, non parlare più però alzati"
"va bene, pallo. allola cosa tifi del flatellino? il colpo, la testa o il zuzzo?"
"corpo, testa o ciuccio? ma che dici? io amo il microbbit tutto intero, non a pezzi"
"io tifo il zuzzo. e comunque io odio l'amole"
"odi l'amore?"
"hobbit piccolo, non devi vergognarti delle tue debolezze. la verità è che gli uomini hanno paura dell'amore"
"chi ti ha detto una cosa del genere, nano grande?"
"il maestro M, quello di coro che ci fa cantare my my mamma mia, how can i resist you? mamma mia…"
"io il maestro M devo proprio conoscerlo…"
"il maestro M ci ha anche raccontato che ha un nonno pensionato che fa i puzzle dalla mattina alla sera e anche la notte"
"ma voi cosa tifate del miclobbit? colpo, testa o zuzzo? io zuzzo, l'ho zà detto".

lui ha occhi blu, come olaf, l’idraulico svedese, capelli a casco di banane, come nonna J, e l’aria seria e meditabonda. ha un animo gentile, è attento e generoso, insicuro e fragile. canta con gli occhi chiusi e la bocca aperta, suona un’immaginaria pianola dondolandosi sulle ginocchia e buttando la testa all’indietro. ride come la rana dalla bocca larga, mostrando una voragine al posto dei denti davanti. è disinibito e cialtrone, istrionico e seduttore. guarda di sottecchi le bambine, dopo una prima infanzia da viveur, e stringe i suoi amici in abbracci passionali e irruenti quando li incontra davanti a scuola. si tocca il naso con la lingua quando pensa e muove le orecchie strabuzzando gli occhi "perché il maestro di musica dice che serve a sciogliersi". è paziente, affettuoso e tollerante.
"mamma, ma se uno butta un mattone, di quelli per costruire le case, sulla testa di un bambino minuscolo, per esempio il microbbit, cosa succede? e se gli dà un’ombrellata in testa? e se gli butta l’acqua fredda addosso? e gli schiaccia la fontanella fortissimo? e se…"
"può bastare, grazie".
la dottoressa tic tic, pediatra degli hobbit, l’aveva avvisata: "tutti i bambini covano il segreto desiderio di uccidere il fratellino". aveva detto che possono dire cose terribili e immaginarsi violenze inaudite, senza tuttavia mai passare all’azione. è vero. lo aveva detto. ma elastigirl si era illusa che lo hobbit grande che si avvicina al microbbit in punta di piedi, che lo guarda intenerito, che gli dà baci leggeri e adulti, che gli canta ninna nanne in lingue inventate, saltasse la fase omicida, o la vivesse in muta solitudine o, al massimo, la condividesse con i suoi amici, tra un virile abbraccio e una gara di macchinine alla ricreazione.

"ehi nano, tu sei il mio amore grande!"
"no, io sono il tuo amole medio. non mi vedi come sono medio?"

lo hobbit piccolo, dopo la nascita del microbbit, ha ufficialmente inaugurato la stagione dell’orgoglio medio.

nella vasca da bagno.
lo hobbit grande si rilassa. silenzioso, meditabondo e impermeabile.
lo hobbit piccolo parla, parla, parla. a ruota libera, irrefrenabile e disinibito.
"quando il flatellino esse dalla panza della mamma a natale, tu sei il più glande, lui è il più piccolo, io sono il più medio"
"…"
"zà… il più medio… beato me!"